Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.

Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.

Souviens-toi !

Et je me ressouviens de mes jeunes amours.

Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.

C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.