Combien des maux passés douce est la souvenance.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
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