Quand il n'est pas songe, et, comme tel, parfaitement établi dans sa vérité, le roman est mensonge […].

Songes qui, sans tromper par une vanité, Dessous un voile obscur montrent la vérité.

Rompre avec les choses réelles, ce n'est rien ; mais avec les souvenirs ! le cœur se brise à la séparation des songes, tant il y a peu de réalité dans l'homme.

Ah ! qu'il fait bon naviguer sans répit vers son désir, encore que ce ne soit qu'un songe !

Quoi ? vous vous arrêtez aux songes d'une femme ?

Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.

Je vous rends le dépôt que vous m'avez commis.

Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.

Belle, sans ornements, dans le simple appareil D'une beauté qu'on vient d'arracher au sommeil.

On avait beau heurter et m'ôter son chapeau, On n'entrait point chez nous sans graisser le marteau.

Je meurs si je vous perds, mais je meurs si j'attends.

Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.