Il n'est pas de douleur que le sommeil ne sache vaincre.

Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

La surprenante métamorphose du sommeil nous rend égaux aux dieux.

Ni le pavot, ni la mandragore, ni tous les sirops narcotiques du monde ne te rendront jamais par médecine ce doux sommeil que tu avais hier.

Le sommeil n'est plus un lieu sûr.

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

La poésie doit avoir pour but la vérité pratique.

[…] beau comme le tremblement des mains dans l'alcoolisme […].

On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.