Belle, sans ornements, dans le simple appareil D'une beauté qu'on vient d'arracher au sommeil.

Ô doux sommeil, ô nuit à moi heureuse ! Plaisant repos plein de tranquillité, Continuez toutes les nuits mon songe.

La surprenante métamorphose du sommeil nous rend égaux aux dieux.

Si la vie pouvait n'être que du sommeil désappointé.

Le sommeil n'est plus un lieu sûr.

Ni le pavot, ni la mandragore, ni tous les sirops narcotiques du monde ne te rendront jamais par médecine ce doux sommeil que tu avais hier.

La générosité jouit des félicités d'autrui, comme si elle en était responsable.

On peut être juste, si l'on n'est pas humain.

À quoi bon regarder le mal ? […] Pourquoi pencher la tête d'un lycéen sur des questions qui, faute de n'avoir pas été comprises, ont fait perdre la leur à des hommes tels que Pascal et Byron ?

Ô mathématiques sévères, je ne vous ai pas oubliées, depuis que vos savantes leçons, plus douces que le miel, filtrèrent dans mon cœur, comme une onde rafraîchissante.

Le doute est un hommage rendu à l'espoir.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.