L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !
Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.
Ô Soleil […] Feu vers qui se soulève une vierge de sang Sous les espèces d'or d'un sein reconnaissant !
Ah ! le soleil… Quelle ombre de tortue Pour l'âme, Achille immobile à grands pas !
Un affreux soleil noir d'où rayonne la Nuit.
Ô Soleil ! Toi sans qui les choses Ne seraient que ce qu'elles sont.
Et le soleil n'est point nommé, mais sa puissance est parmi nous.
Les âmes sont les idées de Dieu.
Ils reviendront, ces Dieux que tu pleures toujours !
Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !
Il voulait tout savoir mais il n'a rien connu.
Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
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