Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Ô Soleil […] Feu vers qui se soulève une vierge de sang Sous les espèces d'or d'un sein reconnaissant !

Un affreux soleil noir d'où rayonne la Nuit.

Ô Soleil ! Toi sans qui les choses Ne seraient que ce qu'elles sont.

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

Et le soleil n'est point nommé, mais sa puissance est parmi nous.

La douleur ennoblit les personnes les plus vulgaires, car elle a sa grandeur, et pour en recevoir du lustre, il suffit d'être vrai.

L'illusion est une foi démesurée !

Les peintres ne doivent méditer que les brosses à la main.

On reproche sévèrement à la Vertu ses défauts, tandis qu'on est plein d'indulgence pour les qualités du Vice.

L'illusion est une foi démesurée !

Les sentiments nobles poussés à l'absolu produisent des résultats semblables à ceux des plus grands vices.