L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

Le soleil me fait chanter.

Et le soleil n'est point nommé, mais sa puissance est parmi nous.

Le soleil de l'homme, c'est l'homme.

« Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ? » Et la sœur Anne lui répondait : « Je ne vois rien que le soleil qui poudroie et l'herbe qui verdoie. »

La véritable nuit est dans le cœur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent pas.

Mâle le Non, il regarde la femelle.

Ne cesse pas de reculer derrière toi-même.

Le hasard est plus docile qu'on ne pense. Il faut l'aimer. Et dès qu'on l'aime, il n'est plus hasard, ce gros chien imprévu dans le sommeil des jeux de quilles.

La porte de l'invisible doit être visible.

La nuit de vérité nous coupe la parole.