Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

Ô Soleil […] Feu vers qui se soulève une vierge de sang Sous les espèces d'or d'un sein reconnaissant !

Aimer, c'est n'avoir plus droit au soleil de tout le monde. On a le sien.

Ô Soleil ! Toi sans qui les choses Ne seraient que ce qu'elles sont.

La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

La porte de l'invisible doit être visible.

L'homme ne peut pas vivre sans feu, et l'on ne fait pas de feu sans brûler quelque chose.

Le hasard est plus docile qu'on ne pense. Il faut l'aimer. Et dès qu'on l'aime, il n'est plus hasard, ce gros chien imprévu dans le sommeil des jeux de quilles.

L'homme ne peut pas vivre sans feu, et l'on ne fait pas de feu sans brûler quelque chose.

Ne cesse pas de reculer derrière toi-même.