Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

On ne peut pas plus regarder face à face la destinée que le soleil et pourtant elle est grise.

Aimer, c'est n'avoir plus droit au soleil de tout le monde. On a le sien.

L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

Croyez-vous que les endives qui blanchissent dans les caves aiment à se rappeler le soleil ?

La folie, c'est la mort avec des veines chaudes.

L'Homme noir, l'auteur de ce quasi-livre, ne veut pas Écrire ; c'est Écrire qui a voulu et veut l'auteur.

La folie, c'est la mort avec des veines chaudes.

Bâtissez un pont en papier de soie et jetez-y le bien que font les hommes, il tiendra bon.

Dieu punit l'homme de ses fautes en le laissant vivre.

Au temps du carnaval, l'homme se met sur son masque un visage de carton.