Le soleil me fait chanter.
Aimer, c'est n'avoir plus droit au soleil de tout le monde. On a le sien.
Et le soleil n'est point nommé, mais sa puissance est parmi nous.
Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.
La gloire est le soleil des morts.
Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.
La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.
La peine, avec la liberté, trempe l'homme comme fer, et l'opulence fait des pourceaux.
Gai lézard, bois ton soleil ! l'heure ne passe que trop vite, et demain il pleuvra peut-être.
Ah ! qu'il fait bon naviguer sans répit vers son désir, encore que ce ne soit qu'un songe !
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