Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

Ô Soleil […] Feu vers qui se soulève une vierge de sang Sous les espèces d'or d'un sein reconnaissant !

L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

Il faut […] être très poli avec la terre et avec le soleil.

Croyez-vous que les endives qui blanchissent dans les caves aiment à se rappeler le soleil ?

Le soleil me fait chanter.

La liberté, pour qui connaît les vices obligés de l'esclave, c'est la vertu possible.

Par devant l'Europe, la France, sachez-le, n'aura jamais qu'un seul nom, inexpiable, qui est son vrai nom éternel : La Révolution.

La femme change et ne change pas. Elle est inconstante et fidèle. Elle va muant sans cesse dans le clair-obscur de la grâce. Celle que tu aimas ce matin n'est pas la femme du soir.

La liberté, pour qui connaît les vices obligés de l'esclave, c'est la vertu possible.

Laissez-moi un peu regarder du côté de la plus haute Asie, vers le profond Orient. J'ai là mon immense poème.

La femme change et ne change pas. Elle est inconstante et fidèle. Elle va muant sans cesse dans le clair-obscur de la grâce. Celle que tu aimas ce matin n'est pas la femme du soir.