L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

Quand le soleil est pâle, il regarde les tombes.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Il faut un double soleil pour éclairer le fond de la bêtise humaine.

Est fou qui veut lutter contre les étoiles.

À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.

C'est le vrai droit du jeu de tromper le trompeur.

Le conte de Peau-d'Âne est difficile à croire, Mais tant que dans le monde on aura des enfants, Des mères et des mères-grands, On en gardera la mémoire.

Tout est beau dans ce que l'on aime. Tout ce qu'on aime a de l'esprit.

Pour moi, j'ose poser en fait Qu'en de certains moments l'esprit le plus parfait Peut aimer sans rougir jusqu'aux marionnettes.