Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Quand le soleil est pâle, il regarde les tombes.
Le soleil de l'homme, c'est l'homme.
« Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ? » Et la sœur Anne lui répondait : « Je ne vois rien que le soleil qui poudroie et l'herbe qui verdoie. »
L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.
Le soleil me fait chanter.
Croyez-vous que les endives qui blanchissent dans les caves aiment à se rappeler le soleil ?
Un grand peuple sans âme est une vaste foule !
Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].
Je suis las des musées, cimetières des arts.
J'aimai, je fus aimé ; c'est assez pour ma tombe.
Un grand peuple sans âme est une vaste foule !
Pour tout peindre, il faut tout sentir.
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