Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

[…] le grand siècle, je veux dire [le] dix-huitième.

Le dix-neuvième siècle est grand, mais le vingtième sera heureux.

Au XVIIIe siècle seulement les portraits sont expressifs. Les visages marquent l'instant.

Je suis de mon siècle et je l'aime !

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].