Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Le dix-neuvième siècle est grand, mais le vingtième sera heureux.
Ô le bon temps que ce siècle de fer !
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Ce siècle est à la barre et je suis son témoin.
La passion la plus forte du vingtième siècle : la servitude.
Je suis de mon siècle et je l'aime !
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
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