Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.

Ce siècle est à la barre et je suis son témoin.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Au XVIIIe siècle seulement les portraits sont expressifs. Les visages marquent l'instant.

Je suis de mon siècle et je l'aime !

[…] le grand siècle, je veux dire [le] dix-huitième.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.