Pour qui sont ces serpents qui sifflent sur vos têtes ?

Il y a des temps où l'on ne peut plus soulever un brin d'herbe sans en faire sortir un serpent.

Il était un pauvre serpent qui collectionnait toutes ses peaux. C'était l'homme.

L'autre jour, au fond d'un vallon, Un serpent piqua Jean Fréron. Que pensez-vous qu'il arriva ? Ce fut le serpent qui creva.

Semblez être la fleur innocente, mais soyez le serpent qu'elle dissimule.

Un serpent se cache dans l'herbe.

Travaillez pour la gloire, et qu'un sordide gain Ne soit jamais l'objet d'un illustre écrivain.

Enfin Malherbe vint, et, le premier en France, Fit sentir dans les vers une juste cadence.

On peut être héros sans ravager la terre.

Le vrai peut quelquefois n'être pas vraisemblable.

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.

La plaintive élégie, en longs habits de deuil, Sait, les cheveux épars, gémir sur un cercueil.