Il était un pauvre serpent qui collectionnait toutes ses peaux. C'était l'homme.

Pour qui sont ces serpents qui sifflent sur vos têtes ?

Un serpent se cache dans l'herbe.

Semblez être la fleur innocente, mais soyez le serpent qu'elle dissimule.

L'autre jour, au fond d'un vallon, Un serpent piqua Jean Fréron. Que pensez-vous qu'il arriva ? Ce fut le serpent qui creva.

Va ! je n'ai plus besoin de ta race naïve, Cher serpent…

De Paris au Pérou, du Japon jusqu'à Rome, Le plus sot animal, à mon avis, c'est l'homme.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

Chaque âge a ses plaisirs, son esprit et ses mœurs.

Le Français, né malin, forma le vaudeville.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

Chez elle* un beau désordre est un effet de l'art.