Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Prends l'éloquence et tords-lui son cou !
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
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