J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.
Dès qu'on s'écarte de deux et deux font quatre, les raisons ne sont que la façade des sentiments.
Nos sentiments ne sont-ils pas, pour ainsi dire, écrits sur les choses qui nous entourent ?
L'amour n'est pas un sentiment, c'est un art.
Il n'y a que le sentiment qui nous puisse donner des nouvelles un peu sûres de nous.
Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.
La voix du sentiment ne peut nous égarer, Et l'on n'est point coupable en suivant la nature.
Les plus douteux égarements de la chair m'ont laissé l'âme plus tranquille que la moindre incorrection de mon esprit.
Familles ! je vous hais ! Foyers clos ; portes refermées ; possessions jalouses du bonheur.
Le sage est celui qui s'étonne de tout.
Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.
Le mal n'est jamais dans l'amour.
Tout coup vaille.
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