Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Prendre sens dans l'insensé.
Les sens ? Pourquoi pas le sens ? Ce serait pudique et suffisant.
La poésie demande un génie particulier, qui ne s'accommode pas trop avec le bon sens. Tantôt, c'est le langage des dieux, tantôt c'est le langage des fous, rarement celui d'un honnête homme.
Il ne faut rien accorder aux sens quand on veut leur refuser quelque chose.
Si l'on excepte le cas unique du cartésianisme, il n'y a pas de snobisme du bon sens.
Le goût est le bon sens du génie.
A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles, Je dirai quelque jour vos naissances latentes.
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Elle est retrouvée. Quoi ? — L'Éternité. C'est la mer allée Avec le soleil.
La morale est la faiblesse de la cervelle.
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