Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !
À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.
Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.
Les nations n'ont de grands hommes que malgré elles, — comme les familles.
[…] Pour entendre un de ces concerts riches de cuivre Dont les soldats parfois inondent nos jardins Et qui, dans ces soirs d'or où l'on se sent revivre, Versent quelque héroïsme au cœur des citadins.
J'aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages.
Tout homme bien portant peut se passer de manger pendant deux jours — de poésie, jamais.
Dieu est le seul être qui, pour régner, n'ait même pas besoin d'exister.
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