Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Alors, ô ma beauté ! dites à la vermine Qui vous mangera de baisers, Que j'ai gardé la forme et l'essence divine De mes amours décomposés !

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

Il serait peut-être doux d'être alternativement victime et bourreau.

Nul n'a osé plus que lui* dans le sens de l'absurde possible.

Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères, Des divans profonds comme des tombeaux […].

J'aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages.