Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Imite qui voudra les merveilles d'autrui : Malherbe a fort bien fait, mais il a fait pour lui.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !