La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

Imite qui voudra les merveilles d'autrui : Malherbe a fort bien fait, mais il a fait pour lui.

La règle me déplaît ; j'écris confusément : Jamais un bon esprit ne fait rien qu'aisément.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].