« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

La règle me déplaît ; j'écris confusément : Jamais un bon esprit ne fait rien qu'aisément.