Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Ô soupirs ! Ô respect ! Oh qu'il est doux de plaindre Le sort d'un ennemi quand il n'est plus à craindre !

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Mais le trône soutient la majesté des rois Au-dessus des mépris, comme au-dessus des lois.

Je me défendrai mal : l'innocence étonnée Ne peut s'imaginer qu'elle soit soupçonnée.

Père dénaturé, malheureux politique !

À force d'être juste, on est souvent coupable.