Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.

La poésie doit avoir pour but la vérité pratique.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.

Nul raisonneur ne croit contre sa raison.