La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Le mal que fait un homme vit après lui ; souvent ses bonnes actions vont dans la terre avec ses os.

Il y a plus de choses dans le ciel et sur la terre, Horatio, que n'en rêve votre philosophie.

Le pire n'est point tant que nous pouvons dire : « Voici le pire. »

Un roi soupire-t-il, c'est tout un peuple aussitôt qui gémit.

Un pêcheur amorce sa ligne avec le ver qui s'est nourri d'un roi, puis mange le poisson qui s'est nourri du ver.

L'on m'a dit aussi que vous vous fardiez. Fort bien ! Dieu vous a donné un visage, et vous vous en fabriquez un autre.