Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.

Être ou ne pas être : voilà la question.

C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.

Les hommes sont avril quand ils font la cour et décembre une fois mariés. Les filles sont mai tant qu'elles sont vierges, mais le ciel change dès qu'elles sont femmes.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Ce proverbe est bien rebattu.

Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.