Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

[…] Et que derrière un voile, invisible et présente, J'étais de ce grand corps l'âme toute-puissante.

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

Belle, sans ornements, dans le simple appareil D'une beauté qu'on vient d'arracher au sommeil.

Ce n'est point une nécessité qu'il y ait du sang et des morts dans une tragédie : il suffit […] que tout s'y ressente de cette tristesse majestueuse qui fait tout le plaisir de la tragédie.

Et comptez-vous pour rien Dieu qui combat pour nous ?

J'embrasse mon rival, mais c'est pour l'étouffer.