Dans ce sac ridicule où Scapin s'enveloppe, Je ne reconnais plus l'auteur du Misanthrope.
La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.
Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.
Travaillez pour la gloire, et qu'un sordide gain Ne soit jamais l'objet d'un illustre écrivain.
Et tous ces lieux communs de morale lubrique Que Lulli réchauffa des sons de sa musique […].
Imitons de Marot l'élégant badinage, Et laissons le burlesque aux plaisants du Pont-Neuf.
Chaque âge a ses plaisirs, son esprit et ses mœurs.
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