Dans ce sac ridicule où Scapin s'enveloppe, Je ne reconnais plus l'auteur du Misanthrope.
Si je pense exprimer un auteur sans défaut, La raison dit Virgile, et la rime Quinault.
J'appelle un chat un chat, et Rolet un fripon.
Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.
La plaintive élégie, en longs habits de deuil, Sait, les cheveux épars, gémir sur un cercueil.
Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.
C'est là que le prélat, muni d'un déjeuner, Dormant d'un léger somme, attendait le dîner.
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