Dans ce sac ridicule où Scapin s'enveloppe, Je ne reconnais plus l'auteur du Misanthrope.
C'est là que le prélat, muni d'un déjeuner, Dormant d'un léger somme, attendait le dîner.
Imitons de Marot l'élégant badinage, Et laissons le burlesque aux plaisants du Pont-Neuf.
Il se tue à rimer, que n'écrit-il en prose ?
Le chagrin monte en croupe, et galope avec lui.
Qu'en un lieu, qu'en un jour, un seul fait accompli Tienne jusqu'à la fin le théâtre rempli.
Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi : Le moment où je parle est déjà loin de moi.
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