Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »
J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.
Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.
Pour connaître la rose, quelqu'un emploie la géométrie et un autre emploie le papillon.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
L'art est un tyran qui se plaît à gêner ses sujets, et qui ne veut pas qu'ils paraissent gênés.
Le cœur est la source de toutes les erreurs dont nous avons besoin.
La langueur a ses usages ; mais quand elle est perpétuelle, c'est un assoupissement.
Chacun est envié pendant qu'il est lui-même envieux.
Il y a tel homme dont tous les désirs se termineraient à avoir deux bras.
On est surpris et peut-être fâché de se voir conduit par la seule philosophie aux plus rigoureuses obligations du christianisme ; on croit communément pouvoir être philosophe à meilleur marché.
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