Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Le plus grand secret pour le bonheur, c'est d'être bien avec soi.

Le cœur est la source de toutes les erreurs dont nous avons besoin.

Tout le monde ne sait pas douter : on a besoin de lumière pour y parvenir, et de force pour s'en tenir là.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

On se lasse d'être héros et on ne se lasse pas d'être riche.

Nous ne sommes parfaits sur rien, non pas même sur le mal.