Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Sur tout parfum j'aime la Rose.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Mon cœur s'ébat en odorant la rose Et s'éjouit en regardant ma dame. Trop mieux me vaut l'une que l'autre chose. Mon cœur s'ébat en odorant la rose.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Nous ne sommes parfaits sur rien, non pas même sur le mal.

Il faut aimer, et ne laisser pas de vivre.

Il est vrai qu'on ne peut trouver la pierre philosophale, mais il est bon qu'on la cherche.

On est rarement maître de se faire aimer, on l'est toujours de se faire estimer.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Le plus grand secret pour le bonheur, c'est d'être bien avec soi.