Je ris en pleurs et attens sans espoir.

Nous rions et nous rirons, car le sérieux a toujours été l'ami des imposteurs.

On sera ridicule, et je n'oserai rire ?

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Malheur à vous qui riez maintenant, car vous connaîtrez le deuil et les larmes !

Mieux est de ris que de larmes écrire Pour ce que rire est le propre de l'homme.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

Christ ! ô Christ, éternel voleur des énergies.

On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.

Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !