Le moi n'est pas seulement haïssable : il n'a pas de place entre un nous et un rien.

Rien ne m'est plus, plus ne m'est rien.

Vous les hommes, jusques à quand ces cœurs fermés, ce goût du rien, cette course au mensonge ?

L'absolu n'a besoin de rien. Ni de dieu, ni d'ange, ni d'homme, ni d'esprit, ni de principe, ni de matière, ni de continuité.

Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.

Rien égale tout.

Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].

Baisers, baves d'amour, basses béatitudes, Ô mouvements marins des amants confondus […].

Je ne sais pas ce qu'est la conscience d'un sot, mais celle d'un homme d'esprit est pleine de sottises.

L'homme est absurde par ce qu'il cherche, grand par ce qu'il trouve.

Bêtise et poésie. Il y a des relations subtiles entre ces deux ordres. L'ordre de la bêtise et celui de la poésie.

Toute vue de choses qui n'est pas étrange est fausse. Si quelque chose est réelle, elle ne peut que perdre de sa réalité en devenant familière. Méditer en philosophe, c'est revenir du familier à l'étrange, et dans l'étrange affronter le réel.