Rien ne m'est plus, plus ne m'est rien.
Qu'est-ce que l'homme dans la nature ? Un néant à l'égard de l'infini, un tout à l'égard du néant, un milieu entre rien et tout.
Le moi n'est pas seulement haïssable : il n'a pas de place entre un nous et un rien.
Ce qui n'est pas fixé n'est rien. Ce qui est fixé est mort.
Tous les êtres viennent de peu, et il s'en faut de peu qu'ils ne viennent de rien.
Vous les hommes, jusques à quand ces cœurs fermés, ce goût du rien, cette course au mensonge ?
Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.
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