Rien ne m'est plus, plus ne m'est rien.
Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.
Vous les hommes, jusques à quand ces cœurs fermés, ce goût du rien, cette course au mensonge ?
Le rien a su qu'il n'était rien sauf le besoin de tout.
Qu'est-ce que l'homme dans la nature ? Un néant à l'égard de l'infini, un tout à l'égard du néant, un milieu entre rien et tout.
Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.
Tous les êtres viennent de peu, et il s'en faut de peu qu'ils ne viennent de rien.
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