Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

L'oisiveté me suffit, et, pourvu que je ne fasse rien, j'aime encore mieux rêver éveillé qu'en songe.

Je n'ai jamais éprouvé que le sommeil fût un repos. Après un engourdissement de quelques minutes une vie nouvelle commence.

— Certes, je sortirai quant à moi satisfait D'un monde où l'action n'est pas la sœur du rêve…

Le geôlier est une autre sorte de captif. — Le geôlier est-il jaloux des rêves de son prisonnier ?

Le rêve est le semblable qui renvoie éternellement au semblable.

Il* se courbe à genoux, le front contre la terre ; Puis regarde le ciel en appelant « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir et Dieu ne répond pas.

Gémir, pleurer, prier, est également lâche. Fais énergiquement ta longue et lourde tâche Dans la voie où le Sort a voulu t'appeler, Puis après, comme moi, souffre et meurs sans parler.

Tout homme qui a été professeur garde en lui quelque chose de l'écolier.

[…] L'imagination et le recueillement sont deux maladies dont personne n'a pitié.

Un livre est une bouteille jetée en pleine mer sur laquelle il faut coller cette étiquette : attrape qui peut.

La Femme, enfant malade et douze fois impur.