Comme les rêves d'un malade.

Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

L'amour est le seul rêve qui ne se rêve pas.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Avant l'homme, l'esprit dormait pour ainsi dire dans la nature. Il dormait, et le monde était son rêve : rêve obscur et gigantesque […].

Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.

J'ai mis sur le cimier doré du gentilhomme Une plume de fer qui n'est pas sans beauté.

J'aime la majesté des souffrances humaines […].

[…] Qu'est-ce qu'une grande vie sinon une pensée de la jeunesse exécutée par l'âge mûr ?

[…] Qu'est-ce qu'une grande vie sinon une pensée de la jeunesse exécutée par l'âge mûr ?

Ô Seigneur, j'ai vécu puissant et solitaire, Laissez-moi m'endormir du sommeil de la terre !

On étouffe les clameurs, mais comment se venger du silence ?