L'homme est le rêve d'une ombre.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.

Il est peu d'actions que les rêves nourrissent au lieu de les pourrir.

Un rêve intact est une merveille fragile.

La réalité implacable me conduirait au suicide si le rêve ne me permettait d'attendre.

Je n'ai jamais éprouvé que le sommeil fût un repos. Après un engourdissement de quelques minutes une vie nouvelle commence.

Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Si tu es sage, ne le dis pas et n'en montre pas les raisons, car on dira que tu veux tromper.

Un souvenir, mon ami. Nous ne vivons qu'en avant ou en arrière.