Le mensonge, ce rêve pris sur le fait.

On jugerait bien plus sûrement un homme d'après ce qu'il rêve que d'après ce qu'il pense.

Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

Mais si je ne suis rien, si je ne dois rien être, pourquoi ces rêves de gloire depuis que je pense ?

Nous vivons une vie, nous en rêvons une autre, mais celle que nous rêvons est la vraie.

Nos chimères sont ce qui nous ressemble le mieux.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Il est dangereux de passer trop tôt pour un écrivain de bon sens : c'est le privilège des médiocrités mûres.

Le geôlier est une autre sorte de captif. — Le geôlier est-il jaloux des rêves de son prisonnier ?

On ne peut empêcher les gens de parler, et c'est ainsi que s'écrit l'histoire.