Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

Un rêve intact est une merveille fragile.

L'humanité vit, sur terre, dans une épaisse nuit, où les événements surgissent, dans un inextricable désordre, comme les songes incohérents d'un dormant.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

Le mensonge, ce rêve pris sur le fait.

— Certes, je sortirai quant à moi satisfait D'un monde où l'action n'est pas la sœur du rêve…

Il y a toujours quelque niaiserie à trop respecter les femmes.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.

Le Rêve est une seconde vie. Je n'ai pu percer sans frémir ces portes d'ivoire ou de corne qui nous séparent du monde invisible.

Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse…

Je n'ai jamais éprouvé que le sommeil fût un repos. Après un engourdissement de quelques minutes une vie nouvelle commence.