Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

Pour l'artiste scrupuleux, l'œuvre réalisée, quelle qu'en puisse être la valeur, n'est jamais que la scorie de son rêve.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

L'humanité vit, sur terre, dans une épaisse nuit, où les événements surgissent, dans un inextricable désordre, comme les songes incohérents d'un dormant.

Nos chimères sont ce qui nous ressemble le mieux.

L'amour est le seul rêve qui ne se rêve pas.

Notre passé et notre avenir sont solidaires. Nous vivons dans notre race, et notre race vit en nous.

Aimez qui vous aima du berceau dans la bière.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Nous sommes tous parents de Dieu, et la terre a besoin qu'aucun de nous ne souffre ; car ce sont les imprécations des malheureux qui s'amassent et causent des désastres.

Nous sommes tous parents de Dieu, et la terre a besoin qu'aucun de nous ne souffre ; car ce sont les imprécations des malheureux qui s'amassent et causent des désastres.