Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.

Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.

La raison nous trompe plus souvent que la nature.

Malheur aux gens qui n'ont jamais tort ; ils n'ont jamais raison.

Plaisante raison qu'un vent manie, et à tout sens !

Le difficile n'est pas d'être avec ses amis quand ils ont raison, mais quand ils ont tort.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

Nous sommes libres de faire le bien […] Nous ne sommes pas libres de faire le mal.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.