Malheur aux gens qui n'ont jamais tort ; ils n'ont jamais raison.

La parfaite raison fuit toute extrémité, Et veut que l'on soit sage avec sobriété.

C'est avoir déjà tort que d'avoir trop raison.

La raison est virile devant l'objet, puérile devant le récit.

Le cœur a ses raisons que la raison ne connaît point ; on le sait en mille choses.

Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.

Souvent la peur d'un mal nous conduit dans un pire : Un vers était trop faible, et vous le rendez dur ; J'évite d'être long, et je deviens obscur.

Tout protestant fut pape, une Bible à la main.

Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi : Le moment où je parle est déjà loin de moi.

J'appelle un chat un chat, et Rolet un fripon.

Qui frappe l'air, bon Dieu ! de ces lugubres cris ? Est-ce donc pour veiller qu'on se couche à Paris ?

On sera ridicule, et je n'oserai rire ?